Una española en California

Dinosaurios

2011-08-29T20:41:00.000-07:00

Hace un tiempo pedí a mis estudiantes que escribieran un cuento. Podía ser como quisieran, con una condición, debía terminar con la frase: "Cuando se despertó, el dinosaurio todavía estaba allí" y tenía que tener sentido acabar así el cuento. La oración es en sí un cuento, el segundo cuento más corto de la literatura española, de Augusto Monterroso, famoso por sus mini relatos. Di créditos extra por colgar el cuento y leer y comentar sobre el cuento de algún compañero. También incluí mi propio cuento. Este es:

MINIMAL RATIONALITY O DEL DINOSAURIO BLANCO

Los sentimientos están ahí, y no se puede hacer nada para cambiarlos. Son o no son, pero no son racionales o dejan de serlo. Ni irracionales tampoco. A veces, hasta resultan razonables y lógicos, dadas las circunstancias, lo que algunos llamarían “comprensibles”.

Él terminaba el libro precisamente en ese momento en que ella llegaba para hablar. El libro estaba sobre la mesa, arriba del todo de una pila alta. La cubierta era roja brillante y tenía un dinosaurio pintado en líneas blancas, de aspecto infantil e inocente. El título estaba todo en mayúsculas grandes y blancas: MINIMAL RATIONALITY.

Cuando ella llegó, pidió un vaso de agua. Fue a alcanzar uno y él protestó que era el suyo (qué más daría, pensó ella). Tomó el otro vaso y bebió, sentada frente a la mesita. Y vio el libro. El título le llamó la atención, y preguntó cuál era el tema. Él le dijo que había dos sentidos en que uno podía preguntarse qué era la mínima racionalidad: uno era la racionalidad mínima que definía a los seres humanos versus los animales, pero esta no era el foco del libro; la otra, más difícil de definir acaso, era la racionalidad mínima y sus características para definir que actuamos de forma racional y no irracional. Él siguió hablando, pero para entonces ella ya había reparado en que la portada de rojo brillante tenía un dinosaurio tierno, hervívoro, vuelto de espaldas al lector, pero con la cabeza girada hacia él o ella, casi mirando contento. ¿Por qué habría un dinosaurio en la portada de un libro sobre racionalidad? Después pensó también cuán en serio se tomaba él eso de ser racional. De todas las personas con las que había tenido una relación, él precisamente parecía el más influido en sus acciones por decisiones racionales muy conscientemente pensadas y tomadas. No es que no hubiera sentimientos, hacía tiempo que la dicotomía racionalidad/ sentimientos le parecía absurda, en el sentido de que no eran cosas opuestas necesariamente o incompatibles, simplemente eran de naturaleza muy diferente. Pero con estos pensamientos, había perdido el hilo de lo que él decía, y aunque siguió escuchando, ya no entendió nada más, sólo seguía pensando en hasta qué punto una decisión, tomada racionalmente, podía alterar los sentimientos.

A veces a ella le había pasado, alguna acción, alguna frase, algo hecho a destiempo, había hecho click, le había hecho pensar detenidamente y evaluar una persona o una historia con ella de forma que todo cobraba una luz diferente. Bajo esa luz, bajo esas razones, la decisión estaba tomada, y ella se sentía libre al tomarla, más que forzada, a pesar de la necesidad y el ímpetu con que la decisión llegaba a su pensamiento. Cómoda. Hacía tiempo que no experimentaba eso. Se preguntaba si ese sería el caso de él cuando rompió con ella. Si se había sentido liberado, si había sido fácil. No parecía que fuera el caso, pero él era siempre tan racional… Por eso le gustaba. Y por eso también había diseñado un plan para volver juntos: detectaría cuáles eran los problemas, los cambiaría, y le presentaría a él las pruebas de que esas cosas que no le gustaban habían cambiado. Era infalible, tan coherente y tan lógico, tan lleno de sentido.

Sin embargo, ejecutarlo no era fácil, y se encontró a sí misma exponiendo todo de soslayo, con medias palabras, deteniéndose en meandros y yéndose por la tangente, sin enfrentar directamente el tema, preguntando por los libros que él estaba leyendo, comentando detalles inconexos que no venían al caso sobre sentimientos que tuvo antaño. Él apenas comentó nada. Casi rendida ya y confusa con su plan, le preguntó al final lo que debía haber preguntado al principio: cuál creía él que era el problema. Entonces él contestó que era sólo una sensación, un sentimiento de que no funcionaría, incluso si le gustaba la persona, incluso aunque pudiera funcionar por algún tiempo. Una intuición vaga le decía que no.

La guerra estaba perdida, y mientras ella caminaba de vuelta a casa, pensaba de nuevo en por qué había un dinosaurio en aquella portada, una criatura inocente y grande, totalmente rotunda e innegable en aquella portada. Y ese dinosaurio era como ese sentimiento que él tenía, rotundo e innegable, parado en medio de toda su racionalidad, alejándose de la escena pero dado la vuelta para mirarla a ella. Inocente, pero imborrable.

Después de la discusión, él no tenía muchas ganas de seguir leyendo, aunque le quedara solamente la última página. Así que se dijo que mañana sería otro día, y que mañana, sí, por fin, terminaría el libro y lo devolvería a la biblioteca. No era exactamente sobre el tema de su tesis, pero había sido una lectura entretenida y trataba temas vagamente relacionados con lo que él quería explicar en su tema de tesis: el desacuerdo.

Cuando se despertó, el dinosaurio todavía estaba allí.

El retorno a la ciencia

2010-02-05T19:31:00.000-08:00

6:30 am, debo levantarme para enseñar a las 8, teoría de la sintaxis. Me gusta llegar una hora antes, a las 7:30, para estudiar la clase que preparé la noche anterior (mínimo me acosté a la 1:00 am). Hacer fotocopias y transparencias. Sentir que no llego con prisa a la clase. Es mi primer año de MEC/Fullbright Postdoc, el siguiente será en Santa Barbara.
Enciendo mi transistor portátil que meto en el bolsillo de la bata. Lo dejo sobre el lavabo mientras me ducho. Mientras desayuno, cereales calientes (herencia de Brian, classic outmeal con pasas), escucho las noticias y comentarios en la Ser, el programa Hoy por Hoy. Me abrigo bien: guantes gruesos dobles, lo que en España llamamos la braga (especie de bufanda de fieltro/paño) para cubrir cuello y hasta la nariz -absolutamente necesario si quiero que el frío no me duela en esa protuberancia de mi cara-, gorrito de lana, botas -si hay nieve las de nieve. Encajar el iPod (regalo de Brian) y sus auriculares debajo del gorro tiene su ciencia. Con aspecto de duende de las montañas, me cargo la pesada bicicleta (¡de hierro yo creo!) por las dos plantas y media de escaleras (no hay ascensor).

Y allí voy, en mi viaje nocturno aún, de apenas 5 minutos, con escarcha o nieve en las calles y unos escasos 3 a 6 grados bajo cero registrados en el letrero luminoso de la farmacia. El frío corta, pero despeja. Y suena en mis oídos, fuerte, Coldplay.

Las canciones me las dio Neftalí, como antaño me dejara sus casettes de La flauta mágica y de Radiohead (OK Computer) para amenizarme viajes nocturnos también de vuelta de la uni de Santa Barbara a mi apartamento. Y como hace tiempo OK Computer me transportara de vuelta a aquellas noches de niebla y llovizna de puritita humedad cerca del Océano Pacífico, ahora estas notas de Coldplay me devuelven a León, a su frío matutino. A las áreas de césped del campus, a la mesa de trabajo en el pasillo. A las noches allí, pidiendo al segurata que me abriera la puerta (por el megafonillo). Bajando las escalaras para tomar el café con chocolate de una máquina siempre bendita cuando de un café de madrugada se trataba. Mi año de postdoc en León, en sus bares, conociendo sus tapas, el barrio húmedo, los suelos empedrados, los montones de los abrigos en los bares calientes. Salir de marcha y ver nevar al volver a casa, sobre su catedral más cristal que piedra. Todo, absolutamente todo, vuelve con Coldplay. Mi bicicleta roja en la noche, con su potente luz encendida por la dínamo. Mi bólido rojo de hierro más que de acero o aleación.
Me trae las clases de sintaxis, con 5 ó 3 alumnos. Los cafés a media mañana con casi todo el departamento.

Y me trae, sobre todo, las ganas de trabajar perdidas. Las noches en vela estudiando, la capacidad de sacrificio por el trabajo, que no quiero que me abandone nunca. El disfrutar de leer y aprender, el ansia por hacerlo. La curiosidad, el afilarse el pensamiento, el hilvanar ideas y lógicas. Sentir el latido de la inspiración intelectual, lógica, de la consecuencia, de la conexión, la chispa.La saeta disparada, las intensas ganas de penetrar así el mundo.

No es mi favorita, pero la letra y sobre el todo el título, pertenecen a esta entrada. Era de cajón.

Coldplay

Amor alado

2010-02-05T00:33:00.000-08:00

Cuando era más joven, el amor era como Mercurio, con sus tobillos alados. Yo cerraba los ojos y respiraba, a veces bastaba respirar, y Mercurio me tomaba arriba arriba, y yo flotaba en el aire, sobrevolaba la ciudad. Me convertía en ser etéreo, en mera transparencia, aunque pareciera que iba viajando en el autobús, o bajándome en la parada del instituto, o caminando con mis amigas, o estudiando. Paralelamente, en el aire, yo flotaba, y no precisaba dormir o comer. A veces, incluso, me adelantaba al propio amor, hacíamos carrerillas por la acera. Yo aceleraba con pasos rítmicos, juguetones, como bailando y girando, y él me seguía, o me pasaba a veces, alternándonos en el liderazgo. Nos reíamos, nos mirábamos a los ojos por unos breves segundos. El mundo abajo transcurría.

Ahora apenas puedo seguir al amor cuando me toma de la mano. A los minutos de comenzar la carrera, me siento tan cansada que ya no puedo agarrar firmemente su mano. Sí, a veces corro, pero deslabazada, sin coordinación, tan cansada que me vuelvo torpe. Hasta que tropiezo, y me caigo, y pierdo de vista al amor. Me apabulla, me atosiga, no me espera. Corre hacia alguna extraña meta que me es ajena y desconocida, sin tenerme en cuenta.

Ha llegado un momento en que no quiero que me busque más. No quiero correr y ya no puedo volar. Pero a veces aún me busca, y a veces aún me encuentra. Y jadeando voy en pos de lo que algún día fue el amor para mí, sin que me acune en sus brazos, sin que me haga ligera. El amor dejó de ser Mercurio para hacerme su Sísifo, arrastrando su piedra hasta arriba, para después verla caer, rodándome por encima y aplastándome repetidamente. Como si la montaña se hiciera cada vez más grande, la cuesta más pronunciada, la piedra mayor, mis fuerzas más escasas, desgastada.

Gracias B, gracias P, gracias C. El amor es ahora una roca de brea, cuyo olor me da náuseas y con la que tropiezo una y otra vez. Un dejá vu pestilente.

No-Dante (Español)

2010-01-17T00:09:00.000-08:00

Dante ha muerto. Mi pequeña murió. Ocurrió este fin de semana, aunque el infarto cerebral le sucedió una semana antes. Una semana en que no podía moverse, ni controlar la salida de orines o heces. Mi pequeña Dante, que ya era una abuelita.

En general, no parece del todo real, es cuando leo la palabra, cuando la veo escrita, ahí plantada, en el papel, en el ordenador. Entonces es innegable. Entonces alguien abre una puerta y veo que detrás está todo vacío, abismal. Es el hueco de Dante, esas coordinadas en el mundo que ya no existen. Y entonces veo que es irreversible, más irreversible y rotundo que cualquier otra cosa en el mundo.

No sé cuántos recuerdos diferentes me vinieron hasta ahora de mi pequeña. La mayoría bonitos. También me han venido impulsos: de decirle cosas bonitas, de abrazarla, de sentir la emoción de entrar a casa y verla, anticipando su reacción. Era mi niña.
Y todo eso ya, de un plumazo, se borró, quedó clasificando en el archivo de imposibilidades, cerrado a cal y canto.

Cuando mi madre comenzó a hablarme de Dante, pensé que estaba asustada por algo, que por eso me llamaba, para que la tranquilizara, y que sería algo que la prepararía para cuando el fatídico momento llegara. Para lo peor, un día. Pero lo peor ya había llegado y era yo la no preparada. Mi pequeña Dante. Conforme oía detalles, las salidas conducían a lo mismo: a lo peor. Y lo peor llegó: “y ayer tuvimos que sacrificarla, no había otra opción”. Así que Dante ya no estaba, así que en tres semanas, cuando llegue a casa, ella no estará. Dante no existe.

Durante una semana, mi preocupada madre me ocultó los hechos, porque yo estaba tan lejos... tan lejos de mi pequeña Dante...
Y yo quería estar con ella. Querría haberla cuidado. Haberla acariciado, haber dormido junto a ella, haberla besado, haber tocado sus orejitas de terciopelo, haberle limpiado su pipí y su caca (siempre fue muy cuidadosa con eso y hasta el último momento lloraba cuando esos “accidentes” le ocurrían), haberle dado agua con la jeringuilla y limpiado la saliva alrededor, y haberle susurrado que estaba allí, que no me iba a mover de su lado. Con ella hasta el final, eso es lo que me hubiera gustado. Dándole besos pequeños en el hocico.

Pero ahora la palabra está escrita, y es casi imposible negar el vacío, la inexistencia, la no-Dante que es ahora el mundo, que será por siempre jamás el mundo, definido por una falta; como una foto con una figura recortada de ella, y este pequeño escrito es como la silueta que el recorte dejó: hace imposible negar la ausencia y, al mismo tiempo, es el testigo de la previa existencia, dibujando los límites del vacío, trazando los límites de mi pequeña.

No-Dante (English**)

2010-01-16T23:48:00.000-08:00

Dante has died. My little one died. It happened this weekend, though the stroke happened a week earlier. A week during which she could not move, neither could she control her feces and urination. My little Dante once, already an old lady.

In general, it does not feel completely real, it is only when I read the word, when I see it there, in front of me, on the paper, on the computer. Then it is undeniable. Someone opens a door and behind it all is emptiness and abysm. It is the hole that Dante leaves behind, those coordinates no longer exist in the world and do not refer to anything anymore. And then I see that it is irreversible, more irreversible and resounding than anything else in the world.

I am not sure how many different memories of my little one have come to me so far. The majority of them beautiful ones. Impulses have come to me as well: to tell her nice things, to hug her, to feel the excitement of coming home and seeing her there, anticipating her reaction. She was my girl.
And all that, in one fell swoop, got erased, classified in the file of impossibilities, bolted and barred shut.

When my mother started talking to me about Dante, on the phone, I thought she was just scared about something, and that that was the reason why she was calling me, so I could calm her down if necessary; and that it would be something that would prepare her for the fateful moment. For the worst, one day. But the worst had already arrived and it was me that was ill prepared. My little Dante. As I was listening to the details, all paths were leading me to the same destination: the worst. And the worst arrived: “and yesterday we had to euthanize her, there was no other option”. So Dante was no anymore, so in three weeks, when I arrive home, she won’t be there.
Dante does not exist.

For a week, my worried mother concealed the facts to me, because I was so far... so far away from my little Dante...
And I wanted to be with her. I would want to have taken care of her. To have caressed her, slept by her, kissed her, touched her velvet ears, cleaned up her pee and poop (she was always very careful with that and till the last moment she cried when those “accidents” happened to her), given her water with a syringe and cleaned her saliva, and to have whispered to her that I was there, that I was not going to leave her side. With her till the end, that’s what I would have liked. Giving her little kisses on her nose.

But now the word is written, and it is impossible to negate the emptiness, the inexistence, the no-Dante that the world is now, that it will be, forever after, defined by its lacking; like a picture with a figure cut from it, and this little piece of writing is like the siloutte that the cutting left behind: it makes it impossible to negate the absence and, at the same time, it bears witness to the previous existence, drawing the boundaries of emptiness, tracing the borders of my little one.

**Translation to English revised by Ariel Schindewolf. Any remaining errors are my sole responsibility.

Dante (English)

2010-01-16T23:42:00.000-08:00

The first time I saw Dante was during spring time, and as usually in Granada during this season –if it is a lucky year- it rained every other day. Some kids in the street were making fun of a black and skinny dog. I checked it out: it was a female dog. The kids ceased “paying her attention” and she turned around to keep walking. Then I called her saying: “hola” with a happy singing voice. And she turned around, kind of hoping for something. But I got concerned about making her hopes grow, so I changed the look in my eyes to something like: “don’t become too excited”. And she understood, she understood perfectly. Turned her head, disappointed, and continued walking.

I kept thinking of her. I saw her at several times: from the bus, from the car, walking through Cenes, around the little town, approaching bars’ outdoor tables to beg for food, or the kids with snacks. Later on, I found out that Dante was known in Cenes as “the Luisa”. Sometimes she stopped by our place and I gave her food, later I left food outside for her, hoping that she would show up. Sometimes she did, sometimes she did not.

One day, after getting off the bus with my brother, we saw her at the bus stop –sometimes she would wait there too, to be with people I guess- and I tried to take her with me, but she would not follow us. So I started playing with her and I could take her with us that way. I left her in our patio. When my mother arrived I said: “Mamá, I have a surprise for you outside”, and she replied: “it is not a dog, is it?”. And I said: ”take a look”. After she looked at her I asked my mother her opinión and she said: “Ay, Ire, she is very black!”

But the dog stayed with us.

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She slept with me while we were living together. I took her out every morning and in the afternoon for another while. Everyday. If she had a wound, she would show it to me, and she learned to communicate through her eyes, though she never learned to open doors or peel mandarines like my previous dog; she never needed either, nor to steal food or search in the garbage. In a lot of respects, she was an ideal dog, extremely sociable with other dogs as well as with humans.

She snored sometimes, she always dreamt. Many times she had nightmares, visible ones. She moved her legs, cried. Frequently she dreamt of being abandoned. One day I woke her up and she still cried awake, but she came back to sleep peacefully. Overtime, we discovered that she had a little bullet on one of her legs, which helped imagining more of her past. Maybe they shoot her to make her go?, maybe earlier, an accident hunting?, maybe later, by some kids?

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Dante had hunting instincts, brought home a cat and hurt a pair of them, and also hunted a little rabbit. She taught other two dogs hunting. She was also an amazing runner (a greyhound mix), very agile, great at feinting. It was beautiful to see her running. Since she was a “hippy dog”, she believed in free love, open doors and sharing food, or rather, in other (male) dogs sharing their food with her. She was pretty skillful at that. She could disappear for days and then a neighbor would call us and tell us: “Dante is here or there”. Again, walking, another dog’s owner would say in passing by: “look, it is my dog’s girlfriend”.
In her long walks by the river she used to grab stones from the river and place them all together in the shore.

Such was Dante, and of many other ways. But now these ways have as their only material base the neural network in which memories of her reside, and these lines, maybe.

Dante (Español)

2010-01-16T20:34:00.000-08:00

La primera vez que vi a Dante era primavera, y como es habitual en Granada en esa estación -si hay suerte ese año- llovía día sí y día no. Unos niños se reían de un perro negro extremadamente delgado. Me fijé y era perra. Los críos dejaron de “hacerle caso” y ella se volvió para continuar andando. Entonces la llamé diciendo: “hola” con voz cantarina. Y ella se volvió toda ilusionada. Pero me asusté, no quería ilusionarla, así que puse una mirada de “no no no, no te hagas ilusiones” y ella entendió, entendió perfectamente. Giró la cabeza apesadumbrada y continuó andando.

Me quedé pensando en ella. La vi otras veces: desde el autobús, desde el coche, andando por Cenes, por el pueblo, rondando las terrazas de los bares para mendigar comida o a los niños con bolsas de gusanitos. Más tarde descubrí que Dante era conocida como “la Luisa”. Alguna vez pasó por casa y le di comida, después le dejaba comida, esperando que asomara; a veces lo hacía, otras no.

Un día, al bajarme del autobús con mi hermano, la vimos en la parada –a veces esperaba allí también, para estar con gente creo- e intenté llevármela, pero no nos seguía, entonces comencé a jugar con ella y así, con el juego, pude llevármela. La dejé en la terraza. Cuando llegó mi madre le dije: “Mamá, tengo una sorpresa para ti en la terraza”. Ella respondió: “¿No será un perro?” Le dije: “Mírala”. Después de verla, le pregunté qué le parecería y ella dijo: “Ay, Ire, yo la veo mu negra”.

Pero la perra se quedó.

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Dormía conmigo cuando vivíamos juntas. La sacaba por la mañana al levantarme, y por la tarde otro rato. Todos los días. Si tenía una herida, me la mostraba, y aprendió a comunicar con los ojos, aunque nunca aprendió a abrir puertas o pelar mandarinas como mi anterior perra, pero nunca lo necesitó tampoco, ni robar comida o urgar en la basura. En muchos respectos, era una perra ideal, sociable en extremo con otros perros y con los humanos también.

Roncaba a veces, soñaba siempre. Muchas veces tenía pesadillas, visibles. Movía sus patas, lloraba. Creo que con frecuencia soñaba con el día en que la abandonaron. Un día la desperté y siguió llorando aun despierta, pero volvió a dormirse tranquila. Con el tiempo descubrimos que tenía un balín alojado en una pierna, lo que ayudó a dibujar un poquito su pasado, ¿tal vez le dispararon para hacerla irse al abandonarla? ¿tal vez después, los niños riéndose? ¿o fue un accidente cazando?

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Dante tenía instintos cazadores, trajo a casa un gato e hirió a otros dos, también cazó una liebre pequeña. Enseñó a otros dos perros a cazar. También era una magnífica corredora (cruce con galgo), especialmente ágil, increíble fintando. Era precioso verla correr. Como Dante era una perra hippy, creía en el amor libre, en las puertas abiertas y en compartir la comida, o más bien en que los perros machos la compartieran con ella. Se daba su maña en esto. A veces desaparecía por días y luego un vecino nos llamaba y nos decía que “Dante está aquí o allá”. Otra vez, paseando, otro dueño de perro nos decía al pasar: “mira, si es la novia de mi perro”.
En sus largos paseos por el río, tomaba piedras del fondo y las ponía fuera todas juntas.

Así era Dante, y de muchas más formas. Pero ahora estas formas tienen como soporte material único la red neuronal en que residen sus recuerdos, y estas líneas acaso.

Weddings, and the secret marriage

2009-11-26T21:18:00.000-08:00

Wednesday before Thanksgiving. A few less students than usually (gone already with their families to celebrate). Topic: family, wedding, etc.
We talk of the perfect match, then we talk of the perfect wedding, finally, of the causes for divorce. Fun class overall.

Their perfect wedding has around a 100 guests, it is open air, wedding dress is white, long, no sleeves, no strips. Classic.

No agreement about the perfect music, a variety of tastes in the class.

My own wedding had 20 participants (including Brian and me). I wanted it simple, so did Brian. As a matter of fact, I did not want a wedding at all, but we had to because of immigration constrictions. The wedding dress costed me less than a 100 dollars, not white. And it was open air, as my students preferred it to be too (the one thing in common).

Across different ages and times in my life, I have had different ideas for my wedding:

First, I wanted to marry in the Plaza Nueva (New Square) in Granada.
The tower in the background is from the Arabic castle (13th century!). The church is made with stone and bricks, in a mixed style called "mudéjar" (done by muslims living in a Christian territory, with arabic architectonic elements). The Court is there too, pretty convenient. It would have been in November. It would have been cloudy, full of autumn leaves that the wind would make fly in the air. My dress would have been black velvet, with bell shaped long sleeves and tight to the hips, then bell shaped and long (like medieval age princess dress). Fully dark and romantic, indeed.

Then, I wanted to marry dressed like a cow, and my husband dressed like a cowboy. I got goofier. I got the idea from a little girl in a TV program. I still think wedding pictures by the chimney would have looked awesome (with him dressed with a taxeedo or something formal).

Finally, I wanted to marry in Las Vegas, a theme wedding dressed like CSI Vegas (someone even commented he could have found me a real dead body!!). Oh well, not sure what to call this tendencies here, and I could not have gone with the deadbody, maybe with some bones, for sure an irreal deadbody.

But in the end, my ideal wedding is the secret marriage that Sting sings about:

No earthly church has ever blessed our union
No state has ever granted us permission
No family bond has ever made us two
No company has ever earned commission

No debt was paid no dowry to be gained
No treaty over border land or power
No semblance of the world outside remained
To stain the beauty of this nuptial hour

The secret marriage vow is never spoken
The secret marriage never can be broken

No flowers on the altar
No white veil in your hair
No maiden dress to alter
No bible oath to swear

The secret marriage vow is never spoken
The secret marriage never can be broken

Vídeo:
http://www.youtube.com/watch?v=B59-gl7NpbM

Which is, obviously, no wedding (something deeper and unbreakable).

Please, feel free to write any ideas on how you imagine(d) your wedding, I'd love to read about it.

Más terminología intraducible...(chanantosa, of course)

2007-03-20T23:30:00.000-07:00

ATRIBUTOS FÍSICOS:

los hombros caidos como una botella de coca cola que no podéis colgar el bolso
los brazos largos, que eso no sirve pa nada, más que pa leer de lejos
o los dos ojos pequeños y juntos como dos pulgas pedorras
o los dedos grandes
las piernas en X
el pecho palomo
o la cabecica pequeña
o los dedos grandes, como ristras de pollas
o el pelo churretoso, o calvo cosco o cartoniano
o las orejas desabrochadas como un seiscientos con las puertas abiertas
con las manos pequeñicas como los enanetes
o con el tipo tordo: la cabeza fina y el culo gordo
o mellaos
o muesos
o chatungos
o con la nariz grande, la mueca el loro
....

Fauna del instituto

2007-03-20T23:09:00.000-07:00

La traducción resulta imposible cuando se trata de los términos más sabrosos -terruñeros en terminología unamuniana-, aquellos que nos dicen más con su sola mención, que nos dan la clave, que evocan todo un universo. Las típicas palabras con que se califican cosas en la adolescencia son un buen ejemplo. Parece que entonces se desarrollan más las habilidades sociales y se presta más atención al significado social de las palabras (esto último ya me parece más cuestionable). El caso es que es entonces cuando más usamos determinadas etiquetas y cuando éstas más nos determinan: pijo, alternativo, los distintos nombres para "tribus urbanas", de cagarse, fliparlo... o "el profesor enrollado". Porque, a ver, cómo le explico yo a los estadounidenses qué es un "profesor enrollado", y que es el término enrollado, simplemente.

Voy a intentar subir un sketch de la hora chanante que me parece intraducible... el redondeo al alza del profe enrollado por ejemplo... me parece un concepto (y no hablo ya de términos) tan español...

Hoy etiquetaba yo mi corpus y me encontraba con una conversación telefónica en la que se discutía como entrar de gratis a una piscina haciendo trampas con el carné de identidad o con su fotocopia... flipante. Esto es que no pasa aquí... o casi no, porque la gente imprime sus propios "stickers", la pegatina que cada cuatrimestre renuevan para que la pongas en el carné universitario. Porque si la terminología que usan los estudiantes es cultural, casi tanto lo es la burocrática.

Y a ver si voy recogiendo temas y escribo de los Mall... Y tal vez, siguiendo con esto de las diferencias culturales, de las bodas -bodorrios, bodorriazos- americanas, aunque en esto estamos siendo cultu-fagocitados por las pelis de Joyibud.

Navidades en Minneapolis

2007-01-04T23:33:00.000-08:00

De la soleada, aunque ahora algo ventosa, California, a la gélida Minnesota, tierra de varios pueblos indígenas, tales como los Sioux, los Cheyenne o los Chippewa. Cómo lograron subsistir estos pueblos en el clima Minnesoteño resulta una incógnita para mí, con una media máxima de 15 grados Farenheit en invierno y nieve desde deciembre hasta marzo.

De hecho, el nombre del estado proviene de una lengua india, Dakota, y significa: "agua tintada con el color del cielo". Muy apropiado para la tierra de los diez mil lagos:

El estado de Minnesota, sin embargo, es en la actualidad mayoritariamente blanco, con una mayoría de inmigrantes europeos provinientes de Suecia sobre todo, de Noruega y de Alemania. En la actualidad, tiene una población abundante de Somalíes y también razonable de Mexicanos.
En un principio vivió del comercio de pieles, de madera, y de las granjas. Ahora sin embargo, las principales industrias son la bancaria y la de salud (la clínica Mayo, tan famosa, está en Minneapolis), además de las granjas.
Tal vez por esa herencia escadinava y alemana, la política es más tranquila que en otros estados. El partido demócrata ha ganado sistemáticamente en este estado siempre y los escándalos políticos son pocos y de cantidades muchísimo menores, ínfimas, comparadas a las de los escándalos en California.

A pesar de tener un tren eléctrico urbano, una sola línea, el transporte urbano no es el fuerte de Minneapolis, comparado a ciudades europeas, y por lo demás semeja mucho al resto de ciudades americanas, con un downtown lleno de comercio de grandes cadenas, oficinas, aparcamientos, y poco más. Nadie vive allí. Recientemente están intentando recuperar la zona del río (el Mississipi), que era industrial, llena de molinos de harina en la última ciudad al norte en la que el Mississipi era aún navegable. Se están construyendo zonas con "condos" (pisos), con los bajos llenos de comercio, de unas 3 a 4 plantas de altura normalmente. Otro iniciativa con el mismo fin es la nueva localización del Teatro Guthrie, donde estuve para ver la representación de A Xmas Carrol, convertido en musical.
Tengo que decir que Minneapolis es la ciudad, después del Broadway de NY, con más teatros por metro cuadrado de los EE.UU.

El "skyline", que define una ciudad, su downtown al menos, no es especialmente característico, aunque sí es bonito visto desde el centro de arte (de visita gratuita, como suele suceder aquí en USA, donde no viven del turismo).

Alrededor del Downtown, la zona alternativa, el uptown, y finalmente, anillos sucesivos de "suburbia", los barrios de las clases media, media-alta, que constituyen el sueño americano. He aquí una foto del barrio donde estuve:

Tuve la suerte de estar allí en 3er invierno más cálido de la historia, con temperaturas todo el tiempo entre los 1 bajo y sobre cero, más o menos. Con la añadidura de que nevó una vez, y otra vez el día que nos íbamos, pero cancelaron el vuelo, estuvimos un día más, y entonces sí que cayó una nevada de verdad. Es hermoso, muy hermoso, sobre todo en la noche.
El sobrino pequeño de Brian, de dos años y medio, haciendo su primer muñeco de nieve.
Brian y su padre quitando la nieve del camino de la cochera, para que puedan salir los coches. Una máquina quita nieves vino también, e incluso ésta patinaba sobre el hielo.
La terraza elevada de madera (deck), que antes fotografié sin nieve.

Cuento para Halloween

2006-10-26T22:31:00.000-07:00

El cuento que se escribió solo o

"Based in a true dream" (Basado en un sueño real)

Matt, Theo and me were in an old car. One of those big cars here in the US. Between brown and granate. Mi memoria visual no alcanza sin embargo a enfocar la placa metálica de su marca lo bastante cerca para discernir la misma. Un camión va delante, con sus puertas abiertas. Perseguimos a un criminal al que no hemos logrado ver jamás. Su modus operandi, no obstante, lo conocemos bastante bien: sus víctimas mueren estranguladas, sin llegar a notar nunca su presencia previamente o poder verlo en el forcejeo. Sospechamos que se haya en el camión no obstante, porque era la única salida posible del garaje donde mató por última vez. El camión para, con sus puertas abiertas, ofreciendo la oportunidad perfecta, piensa Matt, para subir y capturar al estrangulador. Theo baja con él. Yo me quedo en el coche, observando desde el asiento del acompañante. Matt sube al camión, Theo vigila. Hay una cabina dentro del camión, metálica, color crema, que rota sobre algún eje en la base. Otra detrás, cerrada. No hay forma de que nadie esté allí. Matt entra en la cabina color crema, convencido de que lo encontrará allí, y pero asoma brevemente, sorprendido, porque en tan minúsculo tamaño de cubículo, sólo se encuentra a sí mismo. Apenas hay espacio para sí mismo.

Pero de pronto algo lo agarra y zarandea, aunque nada es visible. Se mueve y se mueve, se agita, y nada vemos, pero intuimos dos manos. Y aterrados y congelados, contemplamos con horror como nuestro amigo es asesinado. Sintiendo que no podemos hacer nada. Y es entonces cuando lo vemos por primera vez: lleva un traje gris chocolate, con algún dibujo sutil, como de cuadros borrosos, y guantes de plástico color crema. Su pelo es castaño muy claro, corto y algo revuelto en la parte superior. Lleva gafas oscuras con montura en la parte superior negra de pasta, la parte inferior “al aire”. Parece un tipo normal, sólo que resultan raros sus guantes de plástico ajustados en las manos y de color crema opaco. Y mira alrededor, para matar a los testigos de su asesinato. Resulta que es invisible mientras asesina, pero se hace visible justo tras matar, por una porción de tiempo difícil de definir. Tomo el asiento del conductor y rápida me dirijo hasta Theo. Pienso que estaremos seguros en el coche. Voy despacio, y él parece reírse de mis intenciones, de mi escasa velocidad, de mi miedo, que percibe claramente. Theo corre hacia mí, aunque parecen pesarle las piernas por la escasa velocidad, como mi pie está flojo sobre el acelerador. Pero huímos, Theo entra en el coche y con relativa agilidad maniobro para ir marcha atrás y alejarnos de la escena. Pero no todo en nosotros es miedo, ni siquiera sabiendo que para él ya tenemos marcado un destino. Tenemos la misma sed de averiguar sobre este extraño caso que teníamos en un principio. La misma, y por eso lo seguimos a distancia. Es entonces cuando descubrimos tres cosas absolutamente nuevas e incomprensibles que forman sin embargo piezas fundamentales de este caso:
La primera es que a pesar de querer matarnos, no nos sigue o le preocupa que lo hagamos. Lo que le preocupa es otra cosa, que desconocemos, y en lo que se centra.
La segunda es que, mientras se aleja, comienza a volar, como superman, pero sin adelantar los brazos, de la forma más neutra y tranquila.

Entonces ocurre el tercer hecho, el más sorprendente de todos. Vemos como Matt se levanta de su lecho de muerto y, muerto, sigue al asesino, como un afán de venganza, pero sin furia, como poseso de un afán similar al nuestro, pero cuya intención profunda desconocemos y no es, como en nuestro caso, la curiosidad. Y no es sólo Matt… vemos un coche volando, de entidad no sabemos si material o no, con diversa gente estragulada, algunos con el cuello roto colgando, o en las posturas en que fueron hallados muertos. Todos siguen a su asesino, como si de una procesión o romería se tratase. Y nosotros, en tierra, por razones que desconocemos, formamos parte de esa comitiva, a la que podemos ver y seguir.
El viaje ya dura rato, y se hace de noche. Y nuestro asesino reposa en un árbol frente a una casa a la que piensa atacar esa noche. Él sólo puede atacar de noche, o al atardecer. Entonces se hace invisible y traspasa paredes. Tememos por los habitantes de la casa, pero aunque queremos avisarlos, no sabemos hasta qué punto sería útil, porque no conocemos forma de pararlo. Como ante el asesinato de Matt, nos convertimos en meros espectadores. Y entra en la caja, por el tejado. Y sabemos que está en alguna habitación dentro de la casa, a punto de matar de nuevo.

Dentro de la casa hay una gran cena. La familia está celebrando. Son mexicanos, acomodados en una casa de estilo “caucásico”. Nuestro asesino está en algún armario, contemplando todo. Alguien avisa, pero nadie hace caso en la casa, ¿cómo va a ver un asesino? Pero lo hay.
Y mata una vez. Se produce entonces el pánico. Varios se esconden debajo de la mesa. Extraña reacción. La niña de la familia, la única en la familia, permanece impasible. Y aun que ella puede ver al asesino, no está asustada. El asesino lo reconoce. Y no puede acercarse a ella. Pero va a matar a otros miembros de la familia. Cuando se acerca a su tercera víctima, la niña pregunta de qué tienen miedo, por qué no están tranquilos, y en una danza sutil arroja unos polvos que al contacto con el aire se vuelven brillantes y de colores. Y entonces todo se queda envuelto en unos colores y figuras de fantasía, como en un extraño optimista pero tranquilo salvapantallas en tonos pasteles y dibujos de lápiz. Nos envuelve a todos, y parece no haber conflicto. También nos envuelve a Theo y a mí. Todos flotamos en el aire, y el asesino no puede hacerlo. La fiesta continúa en la casa, pero es difícil estar seguro de que nadie va a ser asesinado. Y Theo y yo, aún pensando que podemos estar arriesgándonos demasiado, queremos que la niña acabe con el asesino. Sabemos que es posible, que ella tiene el poder, y que por eso él la evita. Lo que no sabemos es cómo ha de suceder, si ha de tocarlo, si son los polvos, si es que él trate de asesinarla.
Ella se acerca a nosotros, y nos dice que estemos tranquilos, que ella sabe qué hacer.

El inspector Ladefoged describía a sus nuevos agentes el último caso. No pudieron resolverlo, dos de sus mejores agentes murieron en el intento. Perdieron además un tercer agente, que tratando de vengar su muerte, en un acto de indisciplina, fue también asesinado. Nunca pudieron encontrar, no obstante, su coche, eso era otro misterio adicional a resolver, o tal vez la clave de este misterio.

La niña, con su vestidito blanco y rosa, acariciaba nuestras mejillas, y decía que no nos preocupásemos, que podíamos volver. Pero sin ella no sabemos dónde ir. Cogió de la mano al asesino, y echó a volar con él. Y nos quedamos solos. Sin esa pulsión que nos arrastraba detrás del asesino, tratando de averiguar, de salvar a la humanidad, de saber qué ocurriría después. Sus víctimas se retiraron, no sabemos a donde. Matt vagaba errabundo.

Theo me pidió que escribiera la historia, y yo le pregunté para quién. No supo contestarme, no sabía decirme quién, salvo las víctimas, podrían estar interesadas, o quién, si no ellas, podrían siquiera leerla… Ellas… o la niña.

-Inspector, ¿es esta la foto de la escena del crimen?
-Efectivamente.
-¿Es posible que se tratase de un secuestro y por eso se halló el cadáver en el camión?
-El interrogatorio al conductor del camión dejó claro que desconocía que nadie se hallase en el camión.
-¿Se le aplicó el detector?
-Sí, pasó el detector de mentiras sin problema. Estaba conmocionado el pobre. Nunca antes había visto un cadáver.
-No lo entiendo, ¿cómo podría su investigador caber ahí dentro con su asesino, en esa minúscula cabina crema?

P.D: Además de las primeras oraciones, intencionales, hay un gazapo en inglés, ¿podéis cazarlo? El primero que lo cace y lo ponga en los comentarios puede elegir un tópico sobre el que tenga curiosidad y trataré de escribir sobre eso en los EE.UU. (desde el punto de vista de una española).

Jausin

2006-10-01T12:54:00.000-07:00

Me decía el amigo David en un comentario que hablase del coste de la vivienda por estos lares. La cosa se resume a una palabra: CARA. Bueno, mejor a dos: SUMAMENTE CARA.
Que me corrija la gente que esté más puesta, pero el alquiler de una habitación en España puede variar desde los 90 euros o así para un barrio de mala reputación (como La Cartuja en Granada) hasta los 400 ó 500 euros de una habitación en piso compartido en el centro de Madrid -sin amueblar, claro-. Hasta lo de Madrid parece barato (si no fuera porque el euro al cambio está caro y eso puede ser al cambio sobre 700 dólares). Pues bien, por menos de 700 difícilmente se encuentra una habitación en Santa Barbara, compartiendo piso. Podéis echar un vistazo si estáis aburridos en Craigslist. O daros una vuelta por precios de apartamentos en la zona de la Bahía (San Francisco, Palo Alto, Berkeley...). Y finalmente, si no vais a California, o lo hacéis al interior de California, o no vais a NY por ejemplo, respirad un poco más tranquilos porque otros sitios tienen precios más razonables. Resulta que Santa Barbara es la tercera ciudad más cara para compra-venta inmobiliaria, después de la zona más pija de NY y de un puerto donde amarran sus barcos las estrellas de Holliwood cerca de LA. Organizado por distritos postales... uno de Santa Barbara ocupaba el 2º lugar del país, después de otro lugar en California y por delante del código postal de la zona portuaria que comento para estrellas holliwoodienses. Después de todo, SB es el lugar de retiro favorito de dichas estrellas... Podéis ver el ranking de Forbes si pincháis aquí. TODO SIN AMUEBLAR.
Y después de todo esto dicho, creo que mi alquiler no es tan terrible, y es lo segundo más barato que encontramos. A cambio, vivo en little Mexico, pero tiene sus ventajas, aunque no esté tan cuidado y sea tan bonito como las zonas residenciales. Tengo montón de tiendas cerca y estoy en un pispás en la universidad si voy en bici. Y dentro de lo que cabe, el apartamento es grande y bonito.

Es una segunda planta, todo un rascacielos por estos lares, cómo se nota que les sobra el espacio y que a todo van en coche. La puerta abierta más las dos ventanas a su derecha es mi apartamento. Está situados sobre unos negocios. Una de sus mejores cualidades es el "deck", especie de terraza compartida por los 3 apartamentos, aunque sólo los habitantes del mío parecemos utilizarlo.

Desde él se ven las montañas, árboles, y un poco de la calle, y la parte de atrás de un negocio de reparación de coches, que es lo más feo. Pero en general tiene vistas muy muy relajantes.
Tiene un dormitorio amplio, salón, cocina americana, y la zona del "dinning" junto a la cocina. Las ventanas que se ven en la foto corresponden a esas áreas. Son ventanas gigantes que ahora que está lloviendo no sé como voy a limpiar, bueno, las interiores, éstas las puedo limpiar desde fuera.
El techo es super alto, unos cuatro metros casi en la zona más alta. Lo cual da más sensación de espacio y está chulo, y permite tener unas ventanas de estas inclinada en el tejado, tragaluces gigantes que hacen del apartamento un lugar cálido y bien iluminado, pero, en contraste, hace imposible casi colgar lámparas o cosas por el estilo que te permite un techo no inclinado y menos alto. He sacado estas fotos para que se vea lo alto que es. Además se ve uno de los dos skylights de la casa, cuya estructura por fuera se ve en la foto de la fachada.

Este es mi centro de trabajo:

Está junto a la cocina-dinning.

Y para que veáis que tenía razón ¡el baño es color crema todo igualito salvo distribución a los demás baños que he visto! Además, es el más decorado que he tenido jamás, obsérvese el cuadro de Dalí, y el más iluminado (ventana tamaño europeo). Lo que más echo de menos en el apartamento es una lavadora. Es un rollo ir a la lavandería, además de carísimo.
Orgullosa estoy de la lámpara que he hecho (la pantalla sólo). Vosotros me podéis dar vuestra opinión.Siempre he sido bastante malilla para eso de las manualidades o "pre-tecnología". Lo único que se me ha dado bien desde un principio es el bordado a punto de cruz. Y ya. Pero esta lámpara me ha quedado de PM. Como no se aprecian los detalles en la foto, os cuento que está hecha con lana. Hice una cadeneta de gangillo (¡sin aguja de ganchito, que tardé el doble de tiempo por lo menos que con una aguja!), que luego usé para rodear la pantalla, pegándola. El borde es una cuerda de algodón claro.

Y esto ha sido todo. Un pequeño tour por mi casita. Cuando vengáis la termináis de ver. No sé si David tenía otra idea en mente cuando quería saber cosas del housing. Pero bueno, David, tú pregunta y si lo sé te digo. El alquiler y los muebles de primera mano son caros, pero se encuentran auténticas gangas de segunda mano, y si tienes contactos muchas cosas salen gratis, como mi sofá, la mesa de comer, alguna plantas, una olla, y cosas así. Sofás suele haber por ahí tirados a la puerta de las casas. Cuando uno ve un sofá en el jardín frontal significa generalmente que la persona da ese sofá gratis a cualquiera que pueda meterlo en su coche o en su truck (coche-furgoneta).

Little Mexico

2006-09-30T14:27:00.000-07:00

En USA es común, y supongo que en general en las grandes ciudades del mundo, que los inmigrantes se agrupen por su procedencia en distintos barrios, cuasi guetos, en los que desarrollan su vida cotidiana en su lengua nativa. Tal es el caso de Old Town Goleta en Santa Barbara. Old Town podría traducirse algo así como: casco antiguo, lo que ocurre es que la idea de un casco antiguo en Europa está claro que no puede ser la que hay aquí, y menos aún en California. Old Town Goleta fue creada, creo, en los años 60, así que ya imagináis que no se parece en nada a un "casco antiguo". Se trata, básicamente, de una larga calle, carretera más bien, a lo largo de la cual se sitúan diversos comercios.

Estas fotos están tomadas de la esquina donde vivo, hacia un lado y otro de la calle. En la primera, desgraciadamente, el sol aparece blanco, pero era de un rojo intenso, en parte supongo debido al incendio famoso que ya dura un mes.

(La gente se gasta cantidades infames en el jardín de su casa y su trozo de calle, pero ni ellos ni el gobierno destinan apenas nada a cortafuegos... ellos mismos... )
Parece increíble que la gente gaste dinero aquí, la tierra de las vigilantas de la playa, en sesiones de rayos uva, pero... así es. Supongo que les da corte ir a la playa blaquitas los primeros días. Pasa en España también.

De la calle principal que sale en las fotos, Hollister, salen bocacalles hacia la costa y hacia las montañas, dependiendo del lado de la calle, que corre paralela a la línea costera. Dichas bocacalles son "residenciales", lo que en el pequeño México significa llenas de bloques de apartamentos con escaso interés por la estética además de ausencia de aceras. Eso sí, sigue habiendo árboles y zonas verdes, simplemente más caóticas. Palmeras aquí y allá, arbustos, limitando con el alfalto algo irregularmente.
En general, el "efecto gueto" en este estado de tanta riqueza significa que las calles están menos cuidadas, que los apartamentos son más baratos y sin jardines o piscina, que el aparcamiento es caótico y sucede desordenadamente en los huecos de las calles -facilitado por el hecho de no haber aceras. Y por supuesto, significa que "se habla español", por todas partes, tal como podéis apreciar en los letreros del escaparate que encabeza esta entrada. Por cierto, por si os preguntáis qué es "presentación", es como la puesta de largo española, sólo que se hace a los 15 años y para toda clase social aparentemente. Es una especie de fiesta de cumpleaños especial. La foto me sirve además para ilustrar algunos hábitos/necesidades de esta parte de la población estadounidense: enviar dinero a casa, comprar joyas y grabar nombres o eventos, celebraciones religiosas y no tan religiosas, créditos especiales, a veces -aunque no aparece en este lado del escaparate- teléfonos de prepago, porque los otros requieren tarjeta de crédito y un buen historial creditario por tanto (ya vés por qué es tan importante tener tarjeta de crédito aquí).

Las dos fotos siguientes son del supermercado donde compro muchas veces: the Santa Cruz Market. Pero no os hagáis ilusiones, el chorizo es muy distinto. Para empezar, no viene en la tripa. También hay morcilla pero es distinta, con más verduras y lleva algo de carne. Y yo sospecho que más que pimiento o pimentón lleva chilis (argg!!). Pero me las voy apañando de momento, aunque no sepa lo mismo.

También tenemos habitantes orientales en este barrio económico. Este mercado está justo enfrente de mi casa. Bajo las escaleras, cruzo, y voilá. Aunque bueno, el mexicano está como a 4 min. o menos... Atípicamente por estos lares: todo queda al lado de casa. ¡Qué suerte! No se ve en la foto, pero lo que hay justo al otro lado del mercado oriental es el Mercury Lounge, un bar de copas bastante chulo donde te ponen palomitas con la bebida, la música es bastante buena y está puesta suave, hay un billar y un jardín trasero donde se puede fumar. Y además ¡te avisa de los controles de alcoholemia! ¿Qué más se puede pedir? Eso sí, las bebidas son caras: ¡¡17 pavos 3 cervezas!! (cervezas de botella con marca alemana, eso sí, no cañas).

El barrio cuenta además con una Iglesia Evangélica, en la que ¡cómo no! Se canta en español. Es una pena que no se vea lo que pone en el letrero luminoso tras la palmera: "Bienvenidos a la Iglesia Evangélica". Dentro hay una pequeña sala con sillas plegables, moqueta, cortinas y un estrado sobre el que hay un púlpito moderno con micro y una batería, y a un lado el piano eléctrico. Y como dirían aquí: "se la pasan cantando". Me dieron ganas de fotografiar el interior, pero no me atreví, porque pensé que entonces me invitarían a entrar y cantar con ellos, y después de tomada la foto a ver cómo digo yo que no... Al lado, uno de los dos restaurantes chino-vietnamitas-con shusi de la calle.

Por lo demás es un barrio muy normal, supongo. Halloween se aproxima y hay que ver la cantidad de mierdas que venden para evento. Lápidas de tumbas de plástico que se iluminan, cortinas de telarañas, calaberas que se le salen los ojos y hablan, calabazas de todos los tipos y materiales, disfraces diversos, velas, lámparas, bombillas, máquinas que exhalan niebla... Un derroche de consumismo, otro más vaya. Tengo ganas de ver a los niños mexicanos pidiendo dulces por las casas, no sé si en inglés, en español o en Spanglish. Por lo que he podido comprobar, entre ellos hablan generalmente en inglés.

Aún tengo que probar algunas tiendas, como ésta de libros usados. Aquí es raro mantener en casa los libros. Lo común es darlos a una tienda de segunda mano que los vende a su vez. Está es pequeña pero acogedora. En general, el mercado de segunda mana es mucho más amplio aquí, y más dinámico. Y creo que no es sólo porque a la gente no le importa tanto si ha sido ya usado, sino porque:
a) les encanta tener "stuff" (tengo que escribir una entrada para esta palabra)
b) se fían más lo unos de los otros (y tal vez tenga que añadir: se pueden permitir fiarse más los unos de los otros...)

Y lo que queda de barrio por explorar lo dejo para cuando visitéis. Más sobre housing en la próxima entrada.

2006-09-21T01:11:00.000-07:00

La Armada Invencible segun la Hora Chanante

Claves históricas...

El Lapesa, o Autocrítica

2006-09-17T20:31:00.000-07:00

No hay carrera que se precie, ni incluso asignatura que se precie de estar consolidada, que no tenga un manual asignado, que es el clásico, y que todo el mundo conoce por el nombre del (primer) autor, precedido del artículo determinado. En Hispánicas es el caso del Lapesa, manual clásico de la historia de la lengua española, que suele ser la asignatura hueso. El libro, paradójicamente, quiero pensar que, en estos tiempos que corren, hace una buena lectura de cama (como lea esto algún filólogo me mata, se va "postal", coge el fusil, y se acabó blog).

Cito:

Entre las lenguas indoeuropeas, la latina se distingue por su claridad y su precisión. Carece de la musicalidad y finura de matices propia del griego (...). Pero en cambio posee justeza; simplifica el instrumental expresivo, y si olvida distinciones sutiles, subraya con firmeza las que mantiene o crea (...). Idioma enérgico de un pueblo práctico y ordenador, el latín adquirió gracia y armonía al contacto de la literatura griega.

Rafael Lapesa, Historia de la Lengua Española, p. 58

No se me malinterprete. Hasta tal punto entiendo que existan generalizaciones sobre pueblos, y consecuentemente sobre sus lenguas, que yo misma he abierto un blog sobre lo mismo, y cada noche leo un capitulillo de una obra de Isabel Allende sobre su Chile natal y los habitantes del mismo, consistente precisamente en generalizaciones y tópicos de este tipo. Ahora bien, doña Allende es consciente de lo que hace, y muy acertadamente titula su obra: "Mi país inventado". Seguramente, no se le ocurriría a nadie colocarlo entre los manuales de antropología o sociología sobre Chile, aunque tal vez sí como libro entretenido relacionado con el tema, o como base incluso para investigaciones sociológicas relacionadas.

Ciertamente, el libro de Lapesa contiene información objetiva también, y ha sido un clásico, y fue un buen libro en su momento. Pero estos comentarios, gratuitos, innecesarios, subjetivos, me parecen que estan fuera de lugar en un libro que se pretenda científico. Tengámoslo pues como una fuente más de datos, pero no lo dejemos como manual central de una asignatura de universidad.

Inevitablemente, lecturas como la citada me recuerdan el libro "El Florido Pensil", que recoge citas de libros en los que se habla de los caracteres de los habitantes de las distintas regiones españolas, caracteres que habían de memorizarse como quien memoriza las capitales de esas mismas regiones...

Otra perla:

Conseguida la unificación jurídica, faltaba la espiritual. (...). Se sentía el ansia de una comunión universal, y el Cristianismo vino a traerla como buena nueva; (...). Hispania ofrendó a la fe salvadora la sangre de sus numerosos mártires

Opus Citus, p. 65.

Ahí es nada, Hispania, esa región romana, resuta que ofrendó sangre, de unos mártires (de una causa muy concreta), ¡qué metáfora!, mejor ¡qué prosopopeya!
Pero yo me tengo que preguntar:
¿cómo se averiguó que había un ansia por todo el imperio de comunión universal? ¿Pasarían encuestas del INEM? ¿o las telefónicas de las radios? ¿De qué medios arqueológicos o de otra índole se han servido para determinar que hubo una tal ansia? ¿Se infiere de la sola extensión del cristianismo? ¿No habría otras causas... "más materiales" para la misma? Tampoco deja de llamarme la atención la retórica utilizada: "comunión universal" y "buena nueva".
Y ¿cómo se sabe que LA fe salvadora es precisamente el cristianismo?
Y por último, ¿qué tienen que ver estas sólo medio-veladas presunciones con la historia del español? Puedo entender que el cristianismo trajo cierto vocabulario al español y sobre todo al latín, además de deformar/adaptar sentidos de vocablos latinos y griegos, pero ¿para explicar eso hay que soltar este rollo? ¿No sería mejor centrarse en las pruebas que muestran la extensión -con sus correspondientes fechas- de la religión cristiana, sin entrar en si es la verdadera o no o si regaló más mártires -o su sangre- en esta o aquella región?

En fin, camino es obvio que queda mucho por andar, si bien es cierto que cada vez menos.

Cambiando de tema, en uno de vuestros comentarios, el de Santi, sale el tema de la privacidad del blog. Tengo que hablar de eso. También hace tiempo que mencioné lo de la crisis cultural en el hipermercado, otra entrada más venidera. Y voy a escribir por última vez sobre el servicio postal y mis paquetes, para tratar de exorcizar el tema. Finalmente, debo escribir sobre mi nuevo apartamento y la vivienda, porque lo vais a flipar colegas... Mucha tarea veo yo aquí, veremos...

NOTA BENE: Nunca tuve que estudiar el Lapesa consabido. Pero a cambio, tampoco sé historia de la lengua. No por no haber estudiado este manual, sino por tener un profesor que además de dar clase sólo la mitad del curso, tampoco dio estrictamente la materia. Digo esto para que se vea que no estoy resentida ni nada por el estilo porque se me atragantase el manual. De hecho, es una lectura medianamente entretenida (aunque para los un poco freakies o los extremadamente curiosos) que se deja leer hasta en la camita antes de ir a dormir. Os la recomiendo ;)

Going postal

2006-09-16T23:49:00.000-07:00

El inglés, en particular al menos el americano, es una lengua rica en expresiones idiomáticas, rica en vocabulario (hasta asustar) y muy activa y creativa a la vez que permeable a las lenguas con las que está en contacto -que son prácticamente todas-, como corresponde a una (¿la?) lengua dominante. Una de ellas me dejó patidifusa, y creí que era una broma. Se trata de "going postal". En general, se puede usar el verbo "go" para expresar un cambio de estado: he was going crazy (se estaba volviendo loco). Pues bien, existe la expresión: volverse postal, que es casi un juego de palabras, porque significa al mismo tiempo "ir" (sentido literal de "go") a la oficina postal. ¿Y qué hace alguien que se "go postal"? Coge la escopeta o similar, se va a una oficina postal, y se lía a disparar. Pasó hace dos años aquí en Santa Bárbara.

¡Ala, qué barbaridad! Ya sé que lo estáis pensando. Por supuesto eso muestra, ante todo, lo bárbaros y extremistas y poco racionales, además de una visión muy individualista de la justicia, la del Código Hammurabi: "ojo por ojo...", o peor aún, la de la venganza y punto. Y va de suyo que una visión de la justicia individualista es una contradictio in terminis.
Pero, me vais a perdonar, demuestra otra cosa: lo malo que es el servicio postal en este país. Porque entre tanta posibilidad para ir a disparar, que haya un verbo específico para cuando uno va a hacerlo a la oficina postal quiere decir algo...
A lo ocurrido con la atención al cliente, la ausencia de hojas de reclamación, que me hayan perdido ya más del 50% de las cosas que me han enviado, hay que sumar lo que por fin sacó de sus casillas (casi "going postal") a mi compi de piso. Nuestro contrato de alquiler, cuya copia nos enviaban los caseros, fue reenviada por correos a otra dirección. Os explico. Hay un servicio en correos de aquí que consiste en que durante un mes reenvían todo el correo que llegue a tu antigua dirección a tu dirección nueva si tú les notificas tu cambio de dirección, sin coste adicional.
Pues bien, la anterior residente aquí se apellida "García", Jennifer García, y se ve que notificó su cambio de dirección. De forma que ahora le envían el correo que va destinado aquí a su nueva dirección, sólo que...
a) le envían MI correo (y dirigido a Brian también...)
b) nos envían SU correo (a pesar de confudir mi correo y el suyo y redirigirlo)

Vamos, lo pueden hacer peor pero es muuu difícil. Como dice Brian, sonando indignado: "it is inconsistant" (eso le fastidia pero tremendamente, la inconsistencia).

Este nivel de incompetencia yo sólo lo he visto en Cenes de la Vega, donde hubo una época en que la cartera dejaba las cartas de una calle, cuesta, al principio de la misma, en la primera casa, y que allá se apañen los vecinos... Pero ¡hombre!, allí al menos podías poner una reclamación, aunque para eso tenías que ir a la oficina de Granada, o alguna otra que funcionase medio medio, porque en Cenes no tenían dichas hojas...

Y para colmo de males... va el Ministerio y ¡¡me paga casi la mitad este mes!! ¡Ole! Menudo fin de semana.
Por no contar lo del visado, que resulta que ni casándote te puedes quedar aquí más del tiempo que te permite la beca ni volver durante dos años... Ala, desterrada por tener una subvención gubernamental. Problemas de trabajo aparte.

Así que nada, fin de semana movidito en lo que toca a malas noticias. Y por eso me voy a despedir con la insigna de Trillo:

¡Manda huevos!

Ay, perdón, ¡Viva El Salvador!

"Les pido que griten conmigo ¡Viva Honduras!. Perdón, esto ha sido un lapsus. (...) Vamos a hacerlo como Dios manda. Caballeros, ¡Viva El Salvador!"
( 28.09.03)

La arrogancia del pajarraco doméstico

2006-09-09T00:01:00.000-07:00

"Fly like an eagle, into the future": vuela como un águila hacia el futuro, es el slogan de USPS (United States Postal Service). Un águila (calva!) es el símbolo de los EE.UU. Más bien vuela como un pajarraco diría yo, o un ave de mal agüero, y sólo para destinos nacionales.

De las cuatro cajas que envié con mis pertenencias, sólo 2 llegaron, y parcialmente vaciadas, cosas del servicio de aduanas, se ve que los pijamas son potenciales enemigos de esta tan denostada patria allende sus mares (por qué será...). De 9 envíos realizados, sólo 4 han llegado. No está nada mal.
Y si esto no es bastante motivo de queja, añadámosle lo difícil que es reclamar en la tierra de "el cliente siempre tiene la razón".
Comprobé con alegría en la página web de correos de España que me reintegrarían cierta suma de dinero si mi paquete se perdía, hay un mínimo garantizado según peso, además de un fijo y de devolverte lo que gastaste en el envío. Parece lo razonable. Si utilizas un servicio extra, de valor declarado, entonces te devuelven ese valor declarado. Así que decidí reclamar. Primer escollo: tiene que hacerse desde España. Pero la persona de atención al cliente de correos, que incluso por el email en todo momento se dirige a mí por mi nombre, me comenta que puedo hacer la reclamación desde aquí con el formulario CN08 que puedo solicitar en cualquier oficina de correos de aquí, más aún, me manda la versión española para que vea qué tipo de datos me van a pedir.
En la oficina de aquí me dicen que no tienen ese formulario, y me dan un papel con instrucciones para llamar y solicitar una "Inquiry for International Mail", la investigación pertinente, vaya. Llamo al teléfono y después de más de 5 minutos perdidos diciendo números a un máquina, consigo que me pasen con uno de atención al cliente. La chica me dice lo mismo que la computadora: que esos datos no están en su ordenador (¡PUES CLARO SO PAVA, POR ESO LLAMO, PARA PEDIR LA INTERNATIONAL INQUIRY!) y que sólo se puede pedir desde el país de origen... Cosa totalmente opuesta a lo que dice su folleto
[ESCANEAR FOLLETO]
cuando le indico al respecto, me cuelga el teléfono. ¡Magníficos modales! La siguiente persona no me cuelga, pero de nuevo me da información opuesta a la que tengo escrita delante de mí, y a la que me han dado desde España.
por el correo electrónico la cosa no fue nada mejor, más bien al contrario. Indicando la falta de congruencia entre la información escrita y la telefónica, la respuesta que obtuve fue:
Response
---------------------------------------------------------------
Thank you for contacting the United States Postal Service. For assistance with your international inquiry, please contact our Customer Service Representatives at 1-800-222-1811.

(Este es el teléfono al que ya había llamado). Cuando lo que pregunté fue: ¿dónde puedo conseguir un formulario CN08?, la respuesta fue:
Response
---------------------------------------------------------------
Thank you for contacting the United States Postal Service. For assistance with your international inquiry, please contact our Customer Service Representatives at 1-800-222-1811.

Entonces recordé que además de mi nombre, el campo obligatorio es el de la sección/servicio por el que preguntas, de ahí que me faciliten siempre el mismo número...

Y el colmo de los males, lo que ya es la repanocha, es que, "cágate lorito" que se dice vulgarmente -muy vulgarmente, pero con su gracia-, hay unos pocos países que no se hacen cargo de pérdidas o daños a los paquetes en su territorio. Esto países son: algunos pocos países subdesarrollados (Angola, Bolivia...), varias islas por ahí perdidas (Barbados, Antigua y Barbuda...), y la Commonwealth al completo salvo por Nueva Zelanda y el Reino Unido (pero sus territorios de ultramar sí se incluyen en este grupo). En la Commonwealth incluyo a EE.UU. y Canadá, aunque EE.UU. propiamente no es parte, pero bueno, por fastidiar a las colonias... Hay además un único país en el mundo que no dará ninguna cobertura incluso aunque se haya contratado el servicio: valor declarado. Sí, lo adivinásteis: EE.UU., ese país de libertades donde te pueden robar tus cosas y quedarse tan anchos, todo en aras de la seguridad o de quién sabe qué.

Esto me ha dado qué pensar. Se trata de una muestra más de las dos guías fundamentales en política exterior de los EE.UU.:
1) Tenemos la sartén por el mango y, por tanto, nadie nos puede pedir explicaciones y podemos hacer lo que queramos, violar cuantos derechos internacionales nos plazca.
2) La mejor política de asuntos exteriores es una ausencia total de la misma, o que se limite a obtener del exterior lo que deseamos.
Los nombres resultan, a este particular, de lo más autodescriptivo. La política de asuntos internos, o interior, es "Domestics Affairs", asuntillos domésticos; en cambio, la política exterior se denomina: "Foreign Affairs", esto es, asuntos ajenos. La diferencia es clara, brutalmente clara. Es la descortesía absoluta, la falta de educación más primaria en relaciones internacionales, tan fuerte que uno se pregunta si hay algún tipo de estudio en los EE.UU. encaminado a la carrera diplomática, o más bien ésta consiste en tener una poderosa compañía bananera o petrolífera con la que explotar a los ajenos y a sus asuntos, o en comprender que hay buenos y malos y que a los EE.UU. les ha tocado ser los buenos, y que por eso pueden siempre hacer lo que quieran, que va a estar bien porque ellos son los buenos.

Vuestros comentarios

2006-08-30T18:03:00.000-07:00

¡Hola chatos!
Por alguna razón que desconozco los últimos comentarios no se están publicando, a pesar de que yo los apruebo (algo estaré haciendo mal seguro), así que he liberado los comentarios y ahora no necesitan de mi verificación, tan sólo de que escribáis unas letras como en muchos otros sitios para que no se publique spam (o al menos, no lo hagan máquinas...).
Pronto espero tener conexión a internet en mi nueva casa y poner unas fotillos del sitio.

Me gusta cuando mandáis comentarios, e idealmente que os contestéis entre vosotros, pero es difícil entre gente que se conoce poco o nada supongo.

Ahora me voy a poner a trabajar un ratito hasta que se haga la hora de una película sobre la invasión de Iraq titulada: My Country. Ya os contaré, si merece la pena, cuando tenga la internete (dentro de dos días).

Sed amables con la gente de alrededor todo lo posible, porque la mala leche es contagiosa ;)

Más American Cousine: ahora en vídeo...

2006-08-23T18:54:00.000-07:00

Pancakes!

Un magnífico ejemplo de cómo se hacen los pancakes, qué se les echa por encima y cuánto se aman en esta tierra.

En la bolera

2006-08-15T20:31:00.000-07:00

Si, lo sé, he estado mucho tiempo sin publicar nada nuevo... Resulta que he estado buscando mi futura casa (habrá entrada sobre ese tema) y en fin, más dejadilla.
He aquí, sin embargo, dos entradas bien americanas...

El viernes pasado nos dejó Perk, que se iba a Suiza, el país de las vacas, los relojeros y las cuentas con dinero "B". Así que nos fuimos a la bolera, a echar un partido.

Era mi segunda vez en una bolera. La primera fue cuando tenía 14 años y estaba en Inglaterra. Entonces logré tirar, creo, un único bolo. En esta ocasión, 32.A pesar de todo, me puedo definir como una jugadora terrible. Si la cosa fue mejor fue gracias a los consejos de Dave sobre todo, y de Perk. Por ejemplo sobre cómo coger la pelota.

Como podéis observar en el gráfico,

hay toda una técnica a desarrollar, como por ejemplo cómo levantar el brazo, aprovecha el "momentum" para tirar la bola más fuerte, etc.

De todas formas, me desespera muchísimo que no me expliquen las reglas, aunque sea algo básico, qué son las líneas punteadas, qué pasa si las piso, cuántos puntos me dan por bolo tirado, qué pasa si los tiro todos (el famoso "strike"), jolines, lo básico. Pero no me quejo, fue muchísimo peor cuando jugaba a softball, pero eso os lo contaré otro día. Es una especie de versión del beisbol, pero no me preguntéis en qué consiste porque nunca me lo llegaron a explicar, que manda carallo... Todo lo que sé es que es MUY importante no derramar la cerveza que uno lleva en la mano mientras juega, más, desde luego, que hacer puntos. Por lo demás conseguí batear varias veces, aunque ninguna espectacular me temo, más bien como la mitad fuera de la zona donde podía llegar la pelota.

El caso es que tanto en el softball como en el bowling, lo fundamental es lo que los rodea, es como irte de bares y decir que las tapas son lo más importante (sobre todo cuando se repite insistentemente los bares a que se va o se va a los más baratos). Es decir, es un acto social, y como tal, bastante divertido, aunque un poquillo caro, como casi todo aquí. Se pueden comprar bebidas y comida que se toma in situ, para lo que hay una mesa. Vaya, igualito que en las películas, con sus pantallitas con las puntuaciones, unos teclados para anotar hasta los nombres de cada uno, las bolas que retornan automáticamente, los zapatos de alquiler si uno no tiene zapatos propios.

Vamos, que espero repetir y también mejorar alguna vez...

American Cousine o "It's all about breakfast"

2006-08-15T18:24:00.000-07:00

El otro día, después de ir a jugar a la única bolera de Santa Barbara, decidimos ir a cenar. Yo dije: a cualquier sitio menos comida americana, así que, por supuesto, me llevaron a de lo más americano. Y para rematar la jugada, me dicen que no, que es canadiense. En cualquier caso, acabamos en un restaurante americano, se trata de Denny's, una cadena en realidad.
El menú ocupaba media mesa, porque era multidesplegable y tenía fotos al lado de cada plato, para que supieses lo que llevaba. Nada más entrar comentan entre ellos que de Denny's sólo merecen la pena los desayunos, y yo pienso para mí: "¿entonces por qué venimos aquí a cenar?" Por lo demás tienen razón, los platos de desayuno parecen más completos y desde luego son más baratos (casi la mitad). Y yo pregunté entonces: pero, aunque sea la cena ahora, ¿se puede pedir un plato de desayuno? Y me contestan: No, absolutamente no. Y yo voy y me lo creo, total, que no sé qué pedir, todos piden y yo digo que necesito más tiempo. Porque resulta que sí se puede pedir desayuno a la hora de la cena. Cuando esto se aclaró, yo pregunté ingenua: pero el plato de desayuno no viene con todo lo que viene en la foto ¿verdad? Pues no, otra vez equivocada, todo lo que viene en la foto vendrá en el plato. En fin, acabé pidiendo un buen plato de desayuno, que hay que decir que era muchísimo para una cena (no te digo nada para un desayuno...), con dos salchichas, revuelto de patatas con salsa cajun, huevos revueltos, y unos pancakes gigantes con una mantequilla "montada" que abrió aguero en tres capas consecutivas de pancakes (para asustarse).
El caso es que entre esto que me pasó y otras varias anécdotas he concluido, provisionalmente, claro, que este es el país de los desayunos: tostadas, pancakes, waffles, sconts, muffins, galletas (esto mucho menos frecuentemente), cafés de todos los tipos, zumos (esto muy muy poco y es una auténtica pena, y son carísimos, como 4 veces más que en España), bacon, canadian bacon (esto es en realidad jamón cocido en rodajas gruesas y luego frito), huevos revueltos -solos o con varias cosas-, cereales de todos los colores, leche de vaca y de soja, etc. Lo que se llama un "desayuno americano", vaya. A mí esta parte me encanta, porque siempre me ha gustado muchísimo lo de desayunar bien, o lo del Brunch, que es entre Breakfast y Lunch.
Es una fiesta.
Bueno, y que cualquier comida ordinaria puede convertirse por arte de birlibirloque, en comida típica de desayuno, basta rellenarlo con huevos revueltos y/o bacon. Y para muestra un botón: breakfast burritos y breakfast muffins.

Y si no me creeis... echad un vistazo a la foto de MacDonals de su breakfast muffin (lo cual es en parte irónico, porque no las he visto sino para desayuno...):

O bien podéis intentar vosotros mismos en casa alguna de las múltiples recetas para el breakfastburrito. O la del burrito de la imagen (si os ha entrado por el ojo):

La verdad es que esa flexibilidad es encantadora. Es genial comer comida de desayuno para cenar (sobre todo porque la comida del desayuno es soberbia), pero al mismo tiempo es desorientadora, porque uno ya no sabe en qué momento del día está, o mejor dicho, su estómago no lo sabe. Siento que las comidas, como otras tantas cosas, apenas están reguladas, y que eso conduce, eventualmente, a desajustes varios, como la obesidad, o el desequilibrio en la nutrición. Es cierto que comer es un placer, pero es importante dar a cierto hábitos una regularidad. Tampoco ayuda que es verano, y no hay horarios para mí. Igualmente pasa en otros aspectos de la vida, como el vestir, con sus ventajas y desventajas, si bien aquí las consecuencias no tienen la misma embergadura.

Los EE.UU. de América: el país de los PINs y las Passwords

2006-08-02T13:11:00.000-07:00

Y a veces hasta de fracesitas, amén del consabido SSN (Social Security Number), que viene a equivaler a efectos prácticos a nuestro DNI. Total: una mierda pinchá en un palo, en un palo electrónico, eso sí, que se note el desarrollo...

El otro día recibía una carta breve pero sin desperdicio: básicamente me negaban la tarjeta de crédito y la razón alegada era... ¡tachán! ¡NON A U-S RESIDENT!
O sea, que aquí viene, qué te digo yo... Onassis... y claro, como es guiri, no puede pedirse una American Express. Esto es lo que me toca la moral, que evidentemente esa no es la razón. Y para rematar la jugada, que esto ya sí que me puede, abajo del todo, en letra muy muy chiquitita, como parte del marco de la carta, como en marca de agua, pone que es ilegal discriminar por razones de sexo, raza, bla bla... y ¡¡¡¡sí!!! lo habéis adivinado: nacionalidad. Toma del frasco Carrasco, que si quieres arroz Catalina.
Eso sí, tengo una de paquetes de cheques... y mira que ya en muchos sitios aquí no los aceptan. Y puedes elegir diseño, mirad:

Aquí sólo hay unos pocos modelos. El mío es la "american flower", pero ahora pienso que deberiera haber pedido uno de los diseños bilingües.
¡Y otra paradoja más para el niño y la niña! Estuve buscando un enlace web para el catálogo este de cheques, así no tenía que subir imagen y tal, y mira tú por donde, para eso no hay ues. Tiene bemoles la cosa.
Me cago en la p5t1 que me ha puesto la foto al revés (estaba bien en vistaprevia). Pues ala, así se queda. Que estoy hasta los huevis de rollos tecnocráticos, ya está bien, el login para los rusos (mp3 a precio de fideos, oiga, pero si pincháis en el link, no os creais lo que pone de que las debit cards las aceptan porque he experimentado en mis propias carnes que no es verdad), el pin para una tarjeta, el pin para la otra, la frase identificativa, la verificación de seguridad, el número pin y el número pon, que les falta poner la granja... y venga password: que te quieres matricular, login y password al canto, que quieres ver tu estado financiaro, lo mismo más el PIN de la ATM (automatic transfer of money, o algo así), que quieres comprar en el supermercado, o firmas sobre la maquinita digital (quién quiere papel habiendo maquinita con pantalla) o el pin -sí, otra vez el PIN (personal identification number)-. Hoy precisamente, después de todo el follón en la web de los rusos (esto es otra historia digna de ser contada pero si lo hago Federico me tachará de "verborrágica"), me voy a comprar, y se me ocurre pagar con la tarjeta, de débito, por supuesto, que los non-us-resident ya se sabe, te la meten doblada. Total, que acabado el proceso me pregunta la pantallita una cosa que yo no tenía ni idea de qué era. Y la mujer me pregunta, pero qué quieres, y yo le digo: yo sólo quiero pagar mi cuenta con mi tarjeta. Y resulta que me preguntaba si además quería sacar dinero, cash, allí, en el super. Y hombre, útil es, no voy a decir que no, te vas a comprar y además sacas dinero, sin tener que ir al cajero ni nada. Pero como no me lo esperaba, es que ni olérmelo... Ah, y el remate: en muchas tiendas, tipo supermercado, te puedes hacer la cuenta tú mismo, vamos, ni dependiente ni nada. Endeluego... lo que se hace por ahorrar personal... Vas, escaneas los productos, te sale el total, pasas la tarjeta, y yastá, cliente atendido y satisfecho, desde luego no te puedes enfadar con el dependiente, ni reclamar que TE haN cobrado de más.
Y por si con la credir card, la debit card y los rusos no hubiese tenido suficiente, resulta que la impresora que me compré no me va, y hasta que he podido instalarla las he pasado canutas por un rollo de conflictos que debe ser común, pero que nadie te puede explicar exactamente lo que es. Cago en tó lo que se menea.

Y para alivar un poco la vista de esta entrada, una foto de la perra más guapa del mundo, y lo que más echo de menos en España:

Quién llevara su vida feliz, libre de passwords y pins...

El hombre del sombrero

2006-07-29T08:52:00.000-07:00

Nunca se acostaba sin antes trazar una línea recta en el suelo y colocar encima su sombrero.

Horacio Quiroga, "El guardabosque comediante", en Los arrecifes de coral.

Dedicado a Neftalí y a Federico.

Un jueguecillo de sombreros...

El pan de los incrédulos

2006-07-27T18:27:00.000-07:00

Por si alguno o alguna estaba pensando... pero este Brian... ¿qué clase de pan es ese en los cacharros de plástico? (primer lapsus de palabra española en el blog... ¡sólo se me ocurre plastic boll!). Aquello era sólo la masa, este sí es el resultado.
Está muy bueno. Denso, denso, eso sí. A mí me gustaría meterle alguna semilla dentro, quedaría bien...

Matización a la segunda entrada del blog. El otro día, cuando iba a comprar al supermercado de al lado, vi una pareja besarse sobre el capó del coche. Aunque ambos eran seguro de procedencia (o ascendencia) mexicana... así que no sé si realmente cuentan.

El carril bici (the bike path)

2006-07-27T17:20:00.000-07:00

Algunos se han quedajado de que había mucha letra... pues nada, esta va a ser una entrada gráfica. Desgraciadamente, el día que decidí sacar las fotos del carril bici que tomo para ir a la uni se levantó una niebla por la tarde que ya la veis en las fotos. Pero bueno, Santa Barbara es así, very foggy. No en el verano normalmente, pero como está haciendo calor... se levanta calima.

El recorrido empieza en el garage de mi casa, que véis en la foto. La bici es la apoyada en la escalera de madera junto a la silla de ruedas.

Después se desarrolla por un par de calles del barrio: Inwood Street y luego Roadhs Road (no es broma, se llama así). Se ven las típicas casas americanas con un gran garaje, una sola planta, jardín delantero sin valla y jardín trasero con valla. Había un sofá fuera en el front yard en una de las casas, para el que lo quisiera, prácticamente nuevo. Debían estar renovando la decoración. Pero tampoco diría que eso es difícil de ver en España. También allí somos cada vez más consumistas y tiramos cosas nuevas porque nos cansamos de cómo está decorada la casa.

La verdad es que es una GOZADA, pero una gozada, ir en bici por el barrio, porque es supertranquilo, y los coches van despacio y los carriles son muy anchos, y es bastante plano por no decir plano del todo. Y no hay prácticamente tráfico (ventajas de una densidad de población muy baja).

Después cojo el carril bici en el cruce de Roadhs con San Marcos Street (muchísima toponimia en español, como los lingüistas y también muchos no lingüistas pueden imaginar. Ahí tenéis la bici de nuevo apoyada. También es una gozada ir por el carril bici, claro, aunque hay casi más tráfico que en las calles, y sospecho que en invierno habrá aún más conforme uno se acerca a la universidad.

El carril bici es bastante largo. En realidad cojo lo que se llama la Coast-Rute.

Aquí hay una serie de rutas que puedes hacer el bicicleta y mapas con ellas, gratis, en cualquier tienda de bicis o puntos de información de la universidad. Resulta extremadamente útil. Bueno, como véis hay puentecito y todo.

Está iluminado en su mayor parte. Se pasa por la confluencia del arroyo con la playa. Aunque ahí huele un poco mal, es muy bonito, la foto no le hace justicia.

Al pasar otro puente, este habilitado también para los coches, te encuentras con Goleta Beach. Ya un poco antes se ve la Storke Tower del campus. Aquí todos los campus -al menos el campus que se precie- tiene una Tower, tipo campus inglés, que da las horas y sirve para ubicarse dentro del campus.

Y bueno, hasta Goleta Beach llegaron las fotos... después queda una zona bajo los árboles y una cuesta y se llega al campus.

Tengo que poner fotos del campus, para que veáis cómo es donde trabajo y bueno, cómo es el campus. Aunque... no sé, esto último es secundario porque podéis hacer un recorrido virtual supongo en sus páginas.

Más en otra entrada, para que no se me quejen los flojos :P

Dentro y fuera: cuestiones de interiorismo emocional

2006-07-24T19:33:00.000-07:00

Aquí es donde duermo. Esta foto faltaba en mi primera intervención en el blog. La enredadera la puso Brian sabiendo que me gusta tener cierta privacidad en mi propio cuarto. No logro entender por qué sorprende que uno no quiera que le vean desde fuera. No me parece tan descabellado.

Ver la enredadera desde dentro es relajante, y a veces se puede ver también un lagarto que habita en ella. Debe estar el tío la mar de a gusto sin depredadores y sin competidores.

Óbservese la ventana desde el exterior.

Efectivamente, está en la primera planta, en el jardín trasero, donde los habitantes tienen plantas varias, están las cuerdas de tender (algo poco habitual en los Estados Unidos de esta época) y las sillas para tomar el sol, y el lugar donde amontonar la yerba seca y, por supuesto, el lugar donde está permitido fumar. Es decir, que en el jardín trasero se realizan múltiples actividades, en cuyo desempeño alguien podría mirar o accidentalmente ver dentro del cuarto, al menos cuando se necesita la luz para ver dentro.

En este barrio de los Estados Unidos, la gente deja las puertas abiertas mientras está en casa, la cochera a veces incluso, las ventanas, la puerta corredera de cristal del jardín de atrás. No hay rejas. La gente hace vida en el jardín muchas veces sin valla alguna y cuando la hay, la mayoría de las veces a media altura, como un metro, una valla para liliputienses. Y uno de estos liliputienses puede sentarse en el jardín delantero y ver a la gente pasar, no por el gusto de verla pasar, ni por cotillear como en Andalucía (bueno, por cotillear tal vez, no digo que no), sino mientras cena, tiene una reunión familiar, ha invitado a unos amigos... Las cortinas sólo están echadas cuando molesta el sol, pero apenas por privacidad.
En cambio, necesitan su espacio personal, necesitan que sus amigos, o sus esposos y esposas, o sus padres, o sus hijos, no invadan su intimidad.

Por eso no entiendo muy bien su sentido de la privacidad o de la intimidad, ese interiorismo que amueblan sólo para sí mismos.

Cuando cuento que en España hay vallas, y que son más altas, y que la gente busca tener intimidad en sus casas, me preguntan que cómo se conoce entonces a los vecinos. Como si los bares, las tiendas y supermercados, la salida de las escuelas, regar las macetas de fuera, pasear a tu perro fuesen situaciones de aislamiento comunicativo. Tal vez lo sean. Deben serlo aquí.

Lo opuesto, sin embargo, se da a la hora de mostrar los afectos. Ahí, un español, o al menos esta española en lo que sea típica representante, muestran sus afectos en la calle, en un parque, en los bares, en los pasillos de la universidad incluso, hasta extremos a veces en que poco se deja para la intimidad del hogar. En cambio aquí, cogerse de la mano es casi un acto para esa intimidad individual, y no se ven en los parques, ¡ni en los bares!, a parejas darse el lote, o meramente un beso o un abrazo. No he visto todavía a ninguna ir de la mano.

Versiones de la privacidad, de la intimidad, de la amplitud del círculo en que dejamos entrar a los otros, sea para compartirnos a nosotros mismos, o para establecer con ellos esa intimidad. Versiones de qué de nosotros dejamos sólo para nosotros, obligando a los otros a adivinar hasta qué punto sea ese yo el que realmente somos. Versiones de las dimensiones del autoaislamiento y del autocontrol y de las dimensiones de la disolución en los otros o las normas sociales.

El comienzo: una española in the block

2006-07-23T19:04:00.000-07:00

Aunque en realidad no es un comienzo, es mi 3ª vez en California y mi 5ª en EE.UU. Y sin embargo, es un comienzo. La primera intención de este blog es la de que mi gente pueda ver cómo es mi vida aquí, qué cosas me pasan, cómo es mi casa, y cosas por el estilo. Así que, comenzaremos por el principio: un viaje demasiado largo. Se me hincharon las piernas, cosa que no recuerdo que me pasara antes, sobre todo la derecha. A mí lado viajaba un hombre cuya lengua escrita era el árabe, pero cuyo país de origen o lengua hablada ignoro por completo. Intentaba el pobre pedir a las azafatas un pañuelos para limpiarse los ojos -yo por los gestos pensé que las gafas, bueno, por los gestos y por empatía, porque como yo las llevo siempre sucias... El caso es que yo le entendí, más o menos, y la azafata pues bastante menos, acostumbradas como están a hablar varios idiomas ninguno de los cuales parece ser el universal de los gestos. Al menos, las azafatas alemanas.
Consejo práctico número 1: si podéis, acortad el vuelo haciendo el cambio en NY o si hace falta en Atlanta. Por lo demás, tengo que decir dos cosas del intercambiador de Frankfurt: que por fin parece que le han terminado las obras, y que son exacerbadamente alemanes, así que tuve que facturar mi pequeña troiler allí (en España, ya os imagináis, ningún problema, pero luego llega el tío Ludwig con las rebajas...).
Consejo práctico número 2: si podéis, intentad volar con una compañía que no sea Lufthansa, y a ser posible, según mi experiencia (aquí podéis añadir los comentarios que queráis), mejor americana. No es sea mala, son bastante formales, pero los asientos son muy incómodos. Probad con otra de las compañías que tengan vuelos regulares, que peor no van a ser. Por ejemplo, US Airways tenía unos asientos peores tal vez, pero con su pantallita de plasma "on the back" y canales para elegir, esto es, como la clase business de Lufthansa.
Por lo demás, ya me sé el menú de Lufthansa, así que os puedo recomendar... que da igual lo que pidáis. El pollo algo mejor que la ternera, y la pasta... pues hay dos tipos, rellena, que está mejor, y macarronillos, de los con rayas.
En definitiva, que el pobre hombre no hablaba ni inglés, ni alemán, ni francés, ni español, ni italiano (parece que italiano le sonaba algo más), así que no había forma de hacerse entender. Me pidió que le rellenara los datos para el servicio de aduanas, pero... ¿cómo iba yo a saber sus datos? Pues muy fácil, leyéndolos en su pasaporte, que estaba, creo, en árabe y en francés. Así que me arrepentí de haberle dicho que no. De todas formas había cosas irrellenables por mí, tales como qué llevaba. Así que, nada. Pobre hombre, le temblaban las manos, sería Parkinson. Pero de verdad, sin los idiomas de masas está uno perdido. Y ni el chino ni el árabe parecen serlo, paradójicamente (aunque... creo que uno de los azafatos sí que hablaba chino). Qué impotencia. Me pregunto como andará Tim en su viaje alrededor del mundo. Espero que en esos mundos "subdesarrollados" que habrá estado visitando sí que entiendan el lenguage casi universal de los gestos.

La jet lag la llevé mejor los dos primeros días que los siguientes, en los que estuve sistemáticamente cansada después de cenar, hora americana (entre las 7 y las 8 en mi caso).

Y bueno, para que os hagáis una idea de dónde vivo:
La entrada. Bonita, ¿eh? Un poco desastre el jardín, pero tiene tomates, patatas y flores, ¿qué más puede pedirse? Si se mira a través de la puerta principal, se ve el backyard, esto es, el jardín trasero.

La siguiente foto muestra la puerta inmensa del garage.

Este fin de semana Brian y yo nos hemos puesto a organizarlo. Primero yo, barriéndolo y liberando sitio para el sofá de la otra casa cuando nos mudemos (aquí ningún alquiler prácticamente incluye muebles). Luego Brian ha seleccionado cosas para tirar y para vender. Le ha salido más de una docena de cosas. Sospecho que quere vender entre ellas la bici de carreras que me ha dejado, porque dice que me está grande. Pero yo creo que está casi bien, y además, es que es de ligera y se va de rápido... pero es cierto que se me cansan los brazos.
El truck grande, típico, americanísimo de la muerte, es de Mike. Él mismo es también, en muchos sentidos, americanísimo de la muerte. Pero esos sentidos son difíciles de explicar. Creo que tiene cierta tozudez country, un gusto por la tradición y lo old fashioned. Resulta difícil de explicar a quien no ha estado aquí. Por ejemplo se niega a tener un móvil, o se hace sus propias tortillas de maíz, en una sartén de hierro del año la polca, pero impoluta, eso sí. No tengo fotos de la tortilla de Mike, pero sí de la masa de pan creciendo de Brian:

La casa por dentro... peculiar. Casa de tíos, y de tíos hippies. Mi cuarto es grande, y de un rojo chillón como veis. La cadena de múscca y la impresora de arriba son cortesía de Perk, a quien subarriendo, y que se ha tenido que trasladar a casa de Jesse y Lucy mientras estoy aquí subarrendando. Suena bien raro, lo sé, lo que ocurre es que a Perk no le salen los resultados que quería para irse a Suiza todavía, y yo no iba a retrasar el viaje. Así que... Aquí me hallo, colonizando su cuarto. Bueno, la chinita, los muebles, y el cuadro de las embozadas son de Perk también, y en general todo lo raro que se pueda ver en el cuarto, como Rubber Johnny bookmarkers... (véase: http://www.elastico.net/archives/2005/04/rubber_johnny_e.html),

Pongo foto del cuarto de baño porque me gusta la cortina; va muy bien tanto con el tono miel de los muebles como con California, ¿a que sí? Es California... Y luego la plantita sobre el water, cosas de Mike y su clasicismo. Me gusta también, mucho, es relajante. En realidad, es asombrosa la homogeneidad de los cuartos de baño en los EE.UU. Todos los que he visto son color crema, con los inodoros en crema, y con azulejos sólo en la parte de la ducha, también crema muy claro, beige. Y luego no suele haber alcachofas con su extensión, de forma que puedes acercarlas a ti y todo eso, sino una alcachofa fija a la pared (pondré foto sólo si me lo pedís expresamente). En fin, la simpleza. Siempre sabes lo que vas a encontrarte, o casi siempre. ¿La desventaja? es un color un poco triste, sobre todo si el baño no tiene ventana. El nuestro tiene, y menos mal, porque con la humedad de aquí -las cosas de la costa- saldría moho enseguida por muchas partes.
Y poco más...
En futuras ocasiones os hablaré de la uni, de los bares, de las reuniones en casas de amigos (para mí de lo mejor), de lo que puede implicar no ser un US Resident, de crisis alimenticias, y demás zarandajas. Por ahora ya me salió esto bastante largo.
¡Hasta luego cocodrilos!